Ненавижу период перехода от времени, проведенного рядом с Реем, к обыденной жизни дома. Ненавижу эту необходимость отвыкания от хорошего, а не от плохого. Ненавижу саму иллюзию доступа к тому, чего хочется. И ненавижу ненавидеть все это. На меня стены, блять, давят.
И мысли тоже, никак не хуже стен. Наверное это все Час Быка. Такие книги, как эта, заставляют меня задумываться о высших материях, причем не в самом лучшем ключе.
О смысле, например жизни. А точнее о том, что так как из инфернальности бытия, из потока Стрел Аримана, пронзающих общественный строй, одному человеку, двум, даже сотне и тысяче никак не вырваться, то смысла этого нихуя нет. И продолжать разворачивать эту тему можно сколько угодно.
Когда на меня нападает такое настроение, то я начинаю понимать пресловутых двадцатилетних философов, типа разочарованных в жизни.
Но вообще, надо гнать эти мысли взашей. Ничего хорошего они не принесут, это уж точно. Пойду помечтаю лучше о том, чтобы и к нам на «Торманс» прилетели далекие потомки общих предков, неся свет истинной жизни и просвещения..
Противно только, что от такой прекрасной книги мне хочется плакать. И не от счастья, а от разочарования. В себе же, в том числе.